De otros barcos de papel II

"SE BUSCA RONALDO PARA FOMENTO

Ahora que Jordi Pujol está a punto de jubilarse, me pregunto si no sería posible ficharlo para la política nacional, como a esos jugadores de fútbol por los que se paga una pasta enorme. El ya casi ex honorable presidente de la Generalidad catalana es el mejor político que ha dado la España del último tercio del siglo XX. Su inteligencia y su tacto profesional son para echarle de comer aparte, sobre todo si lo comparas con otros fulanos de su quinta: paquidermos franquistas o paletos neolíticos. El president se los come sin pelar, porque el arte básico de la política es como el de los triles: ésta me pierde, ésta me gane, adivinen bajo qué tapón está la bolita. Se lo lleva muerto la casa, oigan, y ha perdido el caballero. Y claro. En un quilombo como el nuestro, que íbamos camino de ser una democracia seria como la británica y nos estamos quedando en un pasteleo de compadres y golfos estilo Italia de Berlusconi, tener a mano un político eficaz, solvente, fino filipino, resulta más que un lujo: es una necesidad de supervivencia.

Está feo que yo lo diga, lo sé. Pero la idea es cojonuda. A ver por qué esto de la política no puede funcionar como el fútbol, con los partidos y los gobiernos y las autonomías y hasta los ayuntamientos fichando a políticos nacionales y extranjeros con limpia y probada ejecutoria. Un Ronaldo de la economía. Un Beckham de la política exterior. Un Zidane del Fomento. No me digan que no iba a ser la leche. Mercenarios de elite cuyo aval y objetivo fuese la eficacia. Gestores de la política, profesionales rigurosos para devolverle el crédito a un país donde los aficionados y los sinvergüenzas no se limitan a emputecer y a robar, o a dejar que otros roben, sino que encima, a la hora de justificarse, se llevan por delante las instituciones y lo que haga falta, cargándose por un cochino voto lo que costó quinientos años conseguir y un cuarto de siglo sanear, democratizar y consolidar. Quizá se pregunten dónde queda el sentimiento patriótico en todo esto: la bandera y demás. Pero qué quieren que les diga. Entre todos han conseguido ya que lo de patria suene fatal, y las banderas no te digo. Más lealtad a sus colores encuentro en Beckham cuando habla del Real Madrid, que en muchos de los irresponsables, los incompetentes, los demagogos o los hijos de la gran puta que, en esta España que algunos ni siquiera se atreven a nombrar, infaman el paisaje de la política.

Calculen qué diferencia si pudiéramos fichar a gente de pata negra, con pedigrí. Se les da una pasta y el título de español, o de gallego, o de vasco, o de melillense, o de secretario general del Pesoe por cuatro años prorrogables. Que un ministro japonés ha gestionado bien la economía, pues se le ficha. Que un presidente australiano se jubila con brillante historial, millones al canto. La única condición es que todos sean figuras; porque mierdecillas, advenedizos y segundones ya tenemos aquí a espuertas. Se me licuan los tuétanos de gusto imaginando, oigan, un gobierno español donde, por ejemplo, el ministro de Defensa y el de justicia fueran ingleses; el de Fomento, alemán; el de Hacienda, suizo; el de Educación, francés; el de Cultura, italiano, y el de Deporte, chino. Luego, para la, cosa de la transparencia, y a fin de evitar chanchullos y escándalos, podría autorizarse el uso de publicidad, a fin de que sepamos de quién trinca cada cual y cada cuala. Así, como los deportistas en sus camisetas, los presidentes, ministros, lehendakaris, presidents, consejeros autonómicos y demás, llevarían el nombre o el logo de quienes les endiñan viruta bien visible en corbatas, chaquetas, carteras de mano, alcachofas de micrófonos y paneles al fondo de las ruedas de prensa. Así nadie iba a llamarse a engaño: Truquibanco, Petroyankee, El Honesto Ladrillo S.A., Asociación del Rifle, Ecónomos Reunidos de la Santa Madre. Todo eso, claro, mientras fuesen figuras de primera división.

Después, a medida que se desgastaran o pasaran de vueltas, podríamos irlos traspasando a autonomías de segunda fila, ayuntamientos y sitios así. Y luego, para reciclarlos hasta el final -del político, como del cerdo, puede aprovecharse todo-, a países del Tercer Mundo. No vean lo que iban a presumir en Rascahuevos del Canto fichando para jefe de la policía municipal de su pueblo a Colin Powell, cuando éste dejara de ser director general de la Guardia Civil. O el juego que iba a dar Javier Arzalluz con eso de las tribus en Liberia o Sierra Leona."


Arturo Pérez Reverte, en su columna de El Semanal 14 de septiembre de 2003, tomado del libro "Patente de Corso"

El Séptimo de Caballería

"Tenemos que ser realistas, en México este séptimo lugar no vale nada".

Así dijo el bravísimo Juan Luis Barrios al terminar la carrera de los 5,000 metros muy por delante de norteamericanos, españoles y demás primermundistas. El corredor mexicano, que impuso marca latinoamericana y que fue superado sólo por los africanos que hace años dominan estas distancias, ha puesto el dedo en la llaga. Aunque no lo parezca, un séptimo lugar olímpico en una de las pruebas más duras y competitivas del atletismo (como el admirable sexto lugar de Nava en los 50 km de caminata, el octavo de Rommel Pacheco, el cuarto y quinto de las clavadistas) tiene tanto mérito como las medallas de bronce y oro ganadas por otros mexicanos. Lo malo es que él sabe que este excelente resultado no le servirá para recibir el apoyo de las autoridades, abocadas a premiar solo los triunfos mediáticos.

Ya se ha dicho, es un héroe prácticamente cualquier mexicano que logra calificarse a las competencias olímpicas, al lado de tantos deportistas de países que SI destinan recursos a la formación y promoción deportiva, no solo de atletas de alto rendimiento con fines propagandísticos como hace México, sino como parte de la educación básica y obligatoria.

¿Qué hubiera sido de Michael Phelps de haber nacido en México, donde apenas hay albercas olímpicas en algunas ciudades y las clases de natación son un lujo que -como tantas cosas- solo muy pocos privilegiados pueden costearse?

Cavilemos un momento, cerremos los ojos y pensemos en las clases de "educación física" que tuvimos entre el preescolar y la universidad. Transportémonos mentalmente a las instalaciones deportivas que tiene la ciudad donde vivimos: a la fosa de clavados, al velódromo, al gimnasio, a la piscina pública, a la pista de atletismo, al canal de remo más cercanos.

Ahora sí, abramos los ojos y aplaudamos a la legión mexicana en Pekín.

A mí que me esculquen

"Todos somos responsables de la inseguridad" dijo el enano espurio e hijo del yunque queriendo impresionar a los plañideros ricachones que por fin lo echaron a andar. No me doy por aludido, y creo que no soy de la minoría. Yo me pongo el cinturón, alineo y balanceo; reviso las llaves del gas y las puertas todas las noches. Fuera de perpetrar esta columna no me dedico ni pienso dedicarme a nada que pueda propiciar la desazón, el sufrimiento, el empobrecimiento y mucho menos la inseguridad de nadie.

Al carro del "presidente" (en lo personal, prefiero el Torres X) que se suba el que haya tirado la primera y la última piedra, porque lo que es yo, aparte de robarme plumines de los súpermercados en mi infancia tengo una trayectoria criminal más miserable que los esfuerzos educativos de la mancuerna Gordillo-Calderón. Lo más seguro es que -una vez más- hayamos malinterpretado las palabras del troll michoacano que en realidad se refería a TODOS los que de una u otra manera van en la cheyenne del presupuesto y que maman de las mil y una fuentes brotantes de la corrupción. Como él, su cuñado y su mayatito el español. Como todas las familias Bribiesca, Hank, Madrazo, Gordillo y tantas y tantas "dinastias" en todas los niveles de la podredumbre gubernamental. Como los jueces, fiscales, ministerios públicos, agentes y hasta la última secretaria come-tortas que permite que el sistema judicial sea una broma que da menos resultados que el CODEME y que las calles estén casi tan llenas de delincuentes reincidentes como las boletas electorales o las oficinas gubernamentales. No se ustedes, pero yo no voy en su carro. A mí que me esculquen.

De otros barcos de papel I

"Soñé que impedíamos apagar el fuego, pero es irremediable. Al llegar la hora este domingo; seremos una Olimpiada más viejos. Desde niño, me acostumbraron a ver pasar ciudades y atletas por enfrente de mi casa. Al terminar los Olímpicos, sabía que en ese estadio quedaba un pedazo de mi vida. Alguien me enseñó a verlos como parte de la familia, para que el inexorable paso de su ciclo valiera la pena. Aprendí que no ganamos solos ni somos únicos. Pensando que podemos pasar por encima de cualquiera. Nos sentimos invencibles y competimos creyendo que lo importante es llegar tan alto como sea. Mientras Isinbayeva se aleja de la tierra para demostrarnos que a veces es imposible vivir en ella. Probablemente no sea la estrella solitaria que queremos ver y apenas es un ángel enseñándonos en el cielo un buen lugar adonde ir. Pero desperdiciamos el camino con tal de llegar primero. Buscamos ir más rápido, sin compartir la vida con quien corre a nuestro lado. Bolt no pretende ser inalcanzable, tan sólo quiere compañía para seguir su ruta hacia un lugar grandioso, que gracias a la naturaleza descubrió antes que el resto. Aun así, arrancamos con soberbia las hojas del calendario. Llenamos la agenda con derechos y obligaciones. Calculamos el poder o la riqueza, como si de ello dependiera nuestra alegría. Y sin embargo, al llegar una lágrima, maldecimos el día y suplicamos al tiempo que vuelva. Phelps logró someter los cronómetros en nombre de nosotros. Regalándonos ocho oportunidades para detenernos a pensar qué estamos haciendo con nuestra vida. No se trata de ganar ni perder. Ser más fuerte o medirlo todo. Los Juegos Olímpicos son maravillosos porque el ser humano todavía es extraordinario. En cada pebetero dejamos un amigo para siempre. En él vamos guardando lugares, momentos y personas. Pasarán cuatro años y otra Olimpiada nos hará más viejos. Hasta que llegue la última y un día sin darnos cuenta nos alcance el tiempo. Y entonces frente al cariñoso estadio, nos volvamos otra vez un niño. Recordando que al llegar la hora, mirábamos a papá por la tele y le pedíamos al fuego: 'no te apagues, por favor'."

José Ramón Fernández Gutiérrez de Quevedo, "Cartas Oceánicas", Milenio Diario. Agosto 22.

FRAUDE AMARILLO

"Bajo el auspicio del Departamento de Religión y Cultura de la Administración Central Tibetana de S.S. el Dalai Lama, con la Coordinación Mundial de la Asociación Multicultural INKARRI te presentamos a los Monjes del Monasterio Gashar Tawon Khangtsen. Una oportunidad única para iniciarte en el conocimiento de la filosofía y prácticas budistas tibetanas.
TUS DONACIONES SERVIRÁN PARA CONTINUAR LA MANUTENCIÓN DE MAS DE 9,000 MONJES QUE VIVEN EN EL EXILIO EN EL MONASTERIO GASHAR TAWON KHANGTSE."

No me gusta ser aguafiestas (la verdad sí), pero todo esto, que además los medios han reverberado cándidamente tiene un fuerte tufillo a fraude.

Lo primero que llama la atención es común al actuar de los engañabobos más rudimentarios. El gran acontecimiento ocurre solo en ciudades de provincia. Y a nadie le extraña que "el gran adivinador", el "mentalista sorprendente", o "Paco Rentería" desprecie las grandes capitales del orbe para presentarse solo en pueblos infectos.

Una sencilla pero juiciosa búsqueda en internet puede confirmar que "EL TOUR MUNDIAL POR LA PAZ" solo ha tocado grandes urbes como Xalapa, Los Cabos, Zacatecas, Vallarta, León, Mexicali, Torreon y algunas ciudades pequeñas de España y Portugal.

A pesar de los alcances MUNDIALES del asunto, ningún diario importante consigna tan trascendente periplo.

También los impulsores del Tour mueven a desconfianza, baste revisar la página de la "Asociación Multicultural INKARRI" (www.inkarri.org) para constatar el carnaval filosófico que se mandan. Eso por no mencionar la "Universidad Pneuma" que avala la gira mundial.

Otro detalle curioso es que el citado MONASTERIO GASHAR TAWON KHANGTSE (o "universidad monástica") no aparece en las búsquedas sino UNICAMENTE como parte de las notas generadas en diarios de provincia por esta misma GIRA MUNDIAL. Cosa rara para un centro que alberga "9 mil monjes en el exilio en India".
Ninguna combinación de búsqueda con las palabras ("khangtse" designa a las casas monásticas) logró ninguna mención válida.

Tampoco la página oficial del DALAI LAMA (www.dalailama.com), que SI anuncia la visita de este personaje al DF en septiembre, consigna el TOUR MUNDIAL, a pesar de que se usa su nombre para darle validez al asunto.

Cabe mencionar que en 2007, este mismo grupo (usando partes de exactamente el mismo texto publicitario) se presentó discretamente en la "Fundación Sauce", en un barrio de Madrid (tomar el metro San Bernardo) según anunció la página de la misma asociación. En aquella ocasión, según consigna UN PIE DE FOTO del diario El País, "dieron bendiciones a los transeúntes en la plaza 2 de mayo". Al parecer, también "un concierto" junto al laudista Luis Paniagua, según consigna el Diario El mundo). Lástima para los madrileños que alla no ofrecían todos los maravillosos servicios que estos monjes mercenarios vienen ofreciendo (por altas tarifas) en la gira bicicletera 2008, entonces el monasterio se llamaba Gashar Songchu Khangtsen y tampoco existe.

Se entiende la buena fe (y la orfandad espiritual) que permiten estos asuntos, pero no que la prensa no de una revisadita a las fuentes (o a la lógica) antes de difundir cualquier información.

"Purificación del Medio Ambiente, Oráculo MO, Iniciaciones, Purificaciones Energéticas, Psico-sanaciones, Purificaciones y Bendiciones para Hogares y Negocios
…Una experiencia que tu corazón nunca olvidará".

Revisando los disparatados servicios que se ofrecen y sobre todo los precios que estos alcanzan, se entienden sí, los motores de todo este asunto, pero no por eso es menos penoso. Si funcionara sólo como espectáculo (como fue en España) vaya y pase, todo quedaría en folclór, pero seguramente los "monjes" y sus promotores, se llevarán sus buenos miles de pesos a costa de la ignorancia de los locales y la complicidad de los medios.
Y luego se enojan con la maestra Simone.

El síndrome de China

Estoy seguro de que no soy la única víctima. De unos días a la fecha sufró de una especie de depresión cabalgante. Paso malas noches, peores madrugadas y la jornada cotidiana es una cuesta arriba hasta el ocaso y de vuelta a empezar. Es la depresión olímpica. Empiezo a pagar factura por estar hasta las tantas con un ojo cerrado y el otro puesto en la China.

El bed-lag olímpico es implacable. Los síntomas son los mismos; vive uno con 12 horas de desfase y a eso hay que sumarle la montaña rusa emocional que representa creerse y descreerse todos los días las posibilidades que de medalla tienen -según los vendesueños de las televisoras- los compatriotas que llevan sobre los hombros la carga extra de décadas de vergüenzas nacionales. Y al final y al principio de todo, tratar de afrontar el día -y los problemas reales- después de masticar y masticar los porqués que expliquen nuestro perenne yameritismo, buscándole entrelíneas a la Suave Patria para ver si el vate zacatecano nos ayuda a encontrar algo mejor que las agruras del marchista de turno, que 'ora si' que se llevó la de oro en pretextos.

Con vistas al paraíso

Esta imagen, involuntaria cortesía del panista, noeliberal y sinaloense diario Noroeste, podría figurar en las planas de un folleto turístico; desgraciadamente, la turista camina con el agua a media pierna no por placer, y aunque parece que lo hace en las riberas de una laguna, en realidad camina por la acera de una calle que accede al malecón, en la zona turística de Mazatlán.

Esta imagen, que lejos de ser un buen instrumento de promoción turística vendría siendo lo contrario, se la debemos a la necedad, ineptitud, ambición y corrupción de muchos mazatlecos que trabajan en equipo para arruinar el paisaje y la foto del porvenir.

Una Oración (Me adhiero)

Escúchame, Señor:
mi cólera aventaja a la tuya.
Te suplique no pusieras tu puño entre los amantes.
Te pedí salvar de plagas a cuantos pudieras.
Te he rogado mes tras mes no sea la ruina de los justos
el único juguete de tus fines de semana.

Tú vienes del sueño como cualquiera de nosotros
y tu sonada vocación por la crueldad no destruirá
las canciones antiguas ni la fe de mis amigos en tu santidad.
Intenta oírme, Señor: has pecado mucho.
Es hora de que salgas al balcón y nos dirijas
unas dulces palabras de consuelo.

JULIÁN HERBERT, Acapulco 1971

El Genio del Idioma I

Nomas por fregar y porque la verdad da coraje la estulticia rampante, dedicaremos un espacio en este humilde espacio a subrayar la poca gracia con la que los adalides de medios electrónicos y escritos apuñalan la lengua. Por suerte -y se les agradece- nunca falta material.

NO ME AYUDES HERMANO
En su edición de hoy viernes, El Debate de Mazatlán consigna que empresarios interesados en inversiones, buscan "HERMANACIÓN ESTRATEGICA" con Tucsón. Así con todas esas letras.
¿No le habrá sonado rara esa inventada palabreja a ninguno de los involucrados en el proceso de edición? El término correcto -que ya es feito- tendría que ser "HERMANAMIENTO", pero se puede evitar fácilmente el adefesio conjugando el verbo HERMANAR.

ILUSTRANDO A LOS NIÑOS
El mismo Debate, con bombos anuncia en sus páginas el sumplemento infantil "MI SUPERDIARIO" que presumen como "el primer diario para niños". Además de falaz, el enunciado se pasa por las armas al idioma, pues también anuncian que "el primer diario para niños" sale CADA SEMANA. O sea que por definición (y lógica elemental) no se puede llamar DIARIO. Es evidente que los mercadotecnistas -que no lingüistas- incurrieron en el facilismo de considerar DIARIO como sinónimo de PERIÓDICO, a pesar de que los términos son la mar de precisos en sus definiciones.

PAVIMENTANDO EL CAMINO DE LA CONFUSIÓN
Semanas atrás, en su columna EN EL BLANCO, el buen Fernando Zepeda cuestionaba el programa anunciado y emprendido por el alcalde de turno, quien en campaña se aventó la puntada de prometer 100 kilómetros de PAVIMENTO. Bien hasta ahí. El punto es que Zepeda criticaba los materiales usados en la pavimentación de algunos poblados, descartando al "chapopote" como pavimento. Otra confusión común en la prensa, pues en buen castellano el término PAVIMENTO se refiere a cualquier material que recubre una vía o camino y no debe tomarse como sinonimo de ninguno de los posibles materiales elegidos para el efecto. Las calles PAVIMENTADAS con "chapopote" se llaman ASFALTADAS y seguramente el columnista considera que el PAVIMENTO idóneo es el llamado CONCRETO HIDRAULICO, mucho más duradero y por supuesto, más caro.

Puras vergüenzas II

Lo bueno -si fuera bueno- de la miseria deportiva mexicana, es que se puede explicar facilmente. Basta dar una ojeada a la infraestuctura deportiva para uso público que está disponible en la mayoría de las poblaciones mexicanas. Mazatlán es un buen ejemplo. Con casi 500 mil habitantes, su última gran obra de infraestructura deportiva se realizó a finales de los años 60 y para mayor orgullo de nuestras autoridades, acaba de cumplir cuatro años cerrada (esos si son récords mundiales).

Además de esta, la única otra instalación que se puede considerar una unidad deportiva, la "SAHOP" fue donada y construida por la entonces Secretaría de Asentamientos Humanos y Obras Públicas (de ahí su nombre) en terrenos que fueran del antiguo aeropuerto y a los que se les notan varias mutilaciones. A esta facilidad, que data de mediados de los setentas, se le notan los 30 años y bien podría aparecer como escenario de una película del fin del mundo por su estado de deterioro y abandono (ver imagen).

Fuera de estos dos "complejos", el esfuerzo pro deporte y recreación que pueden presumir los gobiernos locales (penistas o priapistas) se completa con una decena de planchas de cemento en diversos estadios de destrucción a las que llaman canchas de usos múltiples, o una serie de terrenos -salvo excepciones- pobremente acondicionados y con instalaciones mínimas (gradas, baños públicos) que reciben escasísimo mantenimiento o de plano no se pueden usar por estar siempre cerrados por falta de encargados. Además de este desolador panorama, dos datos para el bronce: no hay en toda esta ciudad de casi medio millón de habitantes, NI UNA SOLA CANCHA DE TENIS O ALBERCA PUBLICA.

Puras vergüenzas

Pasado el asombro, lo mas notorio que me dejan los juegos olímpicos es la tristeza. La tristeza al entender que a los tiempos que corren, nuestro país jamás podría organizar unos juegos con la grandilocuencia que se han hecho en las últimas ediciones. Hace 40 años, México -con la mano que le sobraba mientras aplicaba "mano dura" con la otra, realizó unas olimpiadas muy dignas para los estándares de la época. Unas olimpiadas que fueron hito más que por su organización, por muchos records que fueron luego muy dificiles de romper. Fue tambien hace 40 años -cuandoi el deporte nacional no estaba tan "organizado" que se dio la mejor actuacion de este saqueado país en unos juegos. Esa tristeza se refrenda al atestiguar lo modestos -modestísimos- que lucen nuestros atletas junto a la maquinaria de los grandes países, atletas que asisten a mejorar sus marcas personales, a hacer turismo y sobre todo a dejar claro que en México la promoción el deporte es uno más de los incontables temas en los que los gobiernos nos quedan a deber.

Abebe Bikila

La ineludible actualidad de los juegos de Pekín (que placer ir contracorriente y usar el nombre "retro") me ha remitido a las primeras memorias olímpicas que retengo. Los nombres y los avatares de azarosos héroes como Abebe Bikila, Jesse Owens, Joaquín Capilla, Bob Beamon, Jim Hines o Mariles llegaron en distintos momentos a mi mente infantil desde la fuente inagotable de los recuerdos de mi padre. De entre todos ellos, disparaba mi imaginación y admiración la imagen del pastor etiope que atravesó la eterna Roma a pie descalzo para ganar la prueba definitiva del maratón. Más allá de la circunstancia geográfica y social del corredor y de todas las sutilezas que hoy puedo advertir, era la aparente desventaja de sus pies desnudos lo que lo colocaba, a mis infantiles ojos en territorios de leyenda. Bikila, protagonista recurrente de las anécdotas olímpicas con las que papá aderezaba las sesiones televisivas, se aseguro el sitio en la inmortalidad al llegar tarde a la repartición de calzado oficial en Roma y preferir correr "a raiz" que con zapatos incomodos a los que además no estaba acostumbrado. Descalzó se entrenó y descalzo aseguró su posición en el podio de los recuerdos olímpicos. Y para que no se le acusará de tomar ventajas, cuatro años después ganó el maratón de Tokio con vistosos zapatos japoneses Asics.